Dúvida.

Por que quanto menos me amas, mais eu te quero?
Por que quanto mais eu te quero, menos me amas?
Por que você apareceu para mim?
E por que eu desapareci?

Tum Tum.

Marina casou-se com Arlindo, o homem com quem namorou desde menina. Primeiro baile, beijo e frio na barriga. Montaram a casa: flores artificiais em cima da toalha rendada posta para servir o café fresco de cada dia. Engravidaram-se, sem nem perceberem como nem onde. Apenas com a certeza de que a criança seria não menos que o fruto de um amor cotidiano e consolidado. Sete semanas e um ultrassom. O médico acusou que impossível seria dizer o sexo da criança, pois naquele momento nem membros nem tronco estavam formados. O que acusava no exame era um coração pulsante, que não parava de palpitar. O médico exclamou: seu filho, até agora, é um coração batendo. Marina sorriu docemente e deixou cair a primeira lágrima de sua maternidade.

Injustiça.

E quem é que inventou a saudade?
Certamente algum compositor, antipático, de bossa nova.
Em busca de inspiração.
E meu peito que paga o preço.

Cortina Vermelha.

No palco entrava Maria. Na platéia 13 pessoas assistiam.
Do palco ela só via o pai. Da platéia o pai só a via.
O coração dela disparado. O pai com uma certa euforia.
O texto falou bem falado. E ele suspirou de alegria.
Percebeu que tinha errado. José muita palma batia.
Chorou e saiu num galope. O homem nem percebia.
Maria não quis ser atriz. Não era o que ela queria.

Pergunta.

Me perguntaram se choro de emoção.
Eu choro.
Se choro de tristeza.
Eu choro.
Se choro de angústia.
Eu choro.
Se choro por amor.
Eu choro.
Se choro de tensão.
Eu choro.

Me perguntaram se eu já amei.
Não sei.